Una se pone a mirar las noticias, los blogs amigos o a chatear por el placer de charlar de cualquier tontería, y de pronto pasan delante de tu ventana los coches de bomberos y los de policía.
No soy cotilla, pero si curiosa porque soy humana, y sobretodo porque mi madre vive justo al lado de donde al parecer han estacionado los coches. El centro de menores Mediterráneo está ardiendo, salgo precipitadamente para comprobar que todo anda controlado más o menos.
Un grupo de menores subsaharianos en la puerta, unos menores blancos de menos de ocho años con cara de terror y mis vecinas en bata y zapatillas… me sobrecojo con la cara de los pequeños…
Un bombero saca a alguien envuelto en una manta… lo demás: humos, murmullos y quejas sobre el Centro que dejo atrás, convencida que seguramente hago mejor en no participar, que no soy contraria a tener el Centro en el barrio y que cuando Pablo, mi hijo, era pequeño había una buena relación entre los niños de allí y los de aquí. Nos mezclábamos, celebrábamos en las casas y en el Centro los cumples, las notas…
He leído en un periódico local que hay madres que abandonan a sus hijos en la puerta del Centro. Me duele saberlo, pensarlo, reflexionarlo, me duele de una manera inteligente y racional. Me duele saber que la vida no vale lo mismo para todos y que siempre habrá niños y niñas de primera y de segunda, hasta de tercera, cuarta ….categoría.
Mis vecinas se han ido yendo, mi barrio peatonal, llenito de flores y de gatos, un lujo para aquellas que vivimos en el extrarradio ha ido recuperando la normalidad…. Esa normalidad que cantaba Serrat en “la abuelita de Kundera”.
Menos mal que de vez en cuando me regalan cosas como estas….
